Edgar Brataire

L'autre jour, le Gros Murgé a rencontré un problème similaire, enfin c'est ce qu'on raconte par chez nous. Un ami lui donne rendez-vous avec quelqu'un à la fin de son stage aux abattoirs de La Morvative - autant dire que ce jour-là, le Gros Gé (le petit nom du grand gros) était boucher sur les bords. Alors ce rendez-vous, qui et où ?

- Edgar qui n'est...

- Qui n'est qui ?

- Hein, qui n'est qui quoi ?

- Un kiné de la tribu des Kikwas ? Vraiment ?

- Mais non.

- Mais si.

- Lionel ?

- Râââââ... (agacement non dissimulé, qui convient parfaitement à ce stade de l'histoire car entrant en symbiose avec celui et de l'auteur et celui du lecteur ; autant dire que nous avons typiquement là le cas d'une connexion crypto-astrale (parce que) à triangulation exogène (re-parce que, en l'occurrence parce que j'aime bien ce mot, qui commence comme exercice mais qui finit comme érogène, c'est-à-dire qu'il représente une forme de quintessence de... bon, je ne vais pas vous mâcher le travail, et puis cette parenthèse n'a que trop duré), exogène, donc, même si je voulais dire le contraire, du genre endogame, qui en anglais signifie que, comme cette bordeldemerdedinterminableparenthèse, "le jeu est terminé")

- Ah bah lui je connais, c'est le dieu des Egyptiens, enfin les vieux, enfin les anciens, enfin ceux qui marchaient de profil, quoi ! 

- A la bonne heure ; moi aussi je connais, Abba !

- A bas qui ?

- Non, à l'Eurovision, à Bakou, en Az...

- Ah bah c'est sûr qu'à bas coût c'est forcément naze...

Ainsi divaguaient le Gros Murgé et son ami.

La prochaine fois, l'un de ses biographes révélera à la face-du-monde-erberlué la photo du roi des mulets (enfin s'il se décide à publier plus d'une fois par quinquennat) ; un genre de starlette ukrainienne.

Bien le bonjour